M,S.

"Todos os dias ela morre um pouco. Disso tenho certeza.
A vagareza de seus passos, o cinza dos seus olhos que fingem chorar,
 tudo leva à mote, ao sofrimento.
Já não cheira à gente, apenas ao seu cigarro viciado. 
Apresenta fios brancos, muitos e um sorriso amarelo de quem morre triste e feliz.
A voz não é a mesma, nem a maneira de vestir.
Não tem objetivos, nem esperança, aguarda a morte como muitos ousam.
Não vive, apesar da alma jovem. Tem medo de perder o que nunca conquistou.
E assim o vento leva seus dias, fazendo-os passar diante de seus olhos; 
e todos percebem que a  morte está próxima."